Poesie sulla Memoria

Ognuno di noi conserva dentro di sé un tesoro prezioso, fra l’altro personalizzato, a cui ricorrere nei momenti di tristezza, quando si ha la necessità di sapere cosa è stata la nostra vita, se siamo contenti o siamo malinconici, se il giorno o la notte non passano mai, ecco allora ricorriamo alla memoria.

Le poesie che seguono hanno a che fare con questo meccanismo, anzi molto spesso chi scrive in versi fa affidamento sui suoi ricordi, li fa riemergere per se stesso e anche per gli altri.

25 aprile 1945

di Graziella Cappelli

Sono nata
nella casa
dalle tegole
rotte
e finestre
di vento.

Rifiorivano
i meli
sui campi
incrostati
di sangue.
La Liberazione
cantava
marciando
tra garrule
bandiere
e carri armati
a gremire
le piazze.

Ancora ...
piange
la terra.

Amarcord

di Michael Santhers

In autunno
le giornate piene di addii e arrivederci
c'è chi parte con famiglia allargata
chi in compagnia del lutto

L'aria affettata dal freddo
e il sole un termometro sulle facce
tra febbre residua d'estate e brividi paventati

Vibrano i rami
come a far durare breve il dramma,
alcune foglie resistono
e tra scheletri sembrano
bandiere di pirati senza bottino

Tanti colori
al trapasso del declino
spaventato dal capolinea
ove scarpe e copertoni
invano a stiparlo

I frutti fanno biglietti per le bocche
sognando per i semi il paradiso degli sputi
su ernie di terra benedetta

Giocano a scacchi sul sereno
le nuvole e si mangiano tra loro,
ingrassate fanno avance al sole
ormai sedotto da lontani calendari

Un tuono, gong ad azzerare e ripartire
e qualche ombrello a stendardo
di festosi podi e amarcord

Da Soste Precarie

Annina

di Giovanna Giordani

(dedicata ad A.P.)

Annina

precisina perfettina

anima buona

piumina

volante nel vento

cercava l’amore

Si fece trovare, l’amore

 e sbocciarono giorni

che sembravano lieti

 Annina non fu

 per sempre felice

(come nelle fiabe)

solo qualche momento

prima del cambiamento

Annina ora vive lassù

fra le stelle

nel luogo incantato

riservato

soltanto

alle anime belle

Barbiana

di Tiziana Monari

In un fiato di luna

il vento che spettinava i fiori di mandorlo

respirava in silenzio Barbiana

poche case disciolte in un arruffo di luce

l'odore del fieno da poco reciso

fiammelle di lucciole, sguardi di gufo, orme di lepre al calar della notte

una campana cantava le ore cadute

in quel paese dallo splendore del grano

dove c'era il profumo di menta, di mosto, del gelsomino sulla soglia di casa

e Lorenzo sognava un mondo scomposto d'azzurro

mite d'autunno, con i margini d'oro

stampava storie ai confini di stelle

coltivava dolci promesse, verdi innocenze, un soffio di vita primigenio

per bimbi odorosi di pane e basilico

che trasformavano scope in bianchi Ippogrifi

cavalcando polene in terre lontane

insegnava lettere,numeri,crome ,semicrome,memorie di vento

risplendendo in una brama di chiaro

quando mancava il riflesso del sole sul verde incantato dei prati.

Lo ricordiamo così

con la toga un poco sgualcita nel profilo incerto del giorno

il cuore che riempiva di rosso le querce

ed occhi come laghi di bruma che scioglievano l'incanto del sole.

Insieme a quel Cristo del presepe che occhieggiava da una povera culla.

C’era una volta un paese felice

di Vincenzo D’Alessio

C’era una volta un paese felice

dove la gente pensava al lavoro

ogni giorno benediceva, quello

che i campi donavano loro

passarono gli anni e fuori dal paese

sorsero case, fabbriche e chiese

la gente allora lasciò i campi

per guadagnare e… andare avanti

ma il sole sorge, come ogni giorno,

sulle ricchezze, sciagure ed orgoglio,

e quella terra, ormai morta,

diventa schiava di altra sorte

c’era chi pianse e chi ancora aspetta

che dalle Alpi ritorni suo figlio

ma come i campi anche lui muore

in un silenzio che fa male al cuore

poco alla volta costruirono case, strade

e cemento prese il suo posto

povera terra ora è nascosta

senza speranza di vedere il sole

ma il sole sorge, come ogni giorno

sulle ricchezze, sciagure ed orgoglio

e quella terra, ormai morta,

diventa schiava di altra sorte

sono scomparsi alberi e fiori, erbacce,

ortiche farfalle e colori

sempre più case sono spuntate,

povera terra dal cuore spezzato

e il bambino immagina i fiori, gli uccelli,

il bosco, i prati, i colori,

e li dipinge sopra i muri nella speranza

che sempre duri

il sole sorge, come ogni giorno,

guardando i fiori, gli uccelli,

il bosco, guardò il bambino, pensò all’amore

e in un momento di rabbia e furore

un fuoco immenso distrusse le case

e diede alla terra di nuovo la pace,

sorrise al bambino, lo prese per mano,

gli disse: uomo sarà la tua casa!

Da Nuove anime (Fara, 2019)

Di barconi e bastimenti

di Franca Canapini

- Sai, ben due volte sognai
le terre d’oltremare - New York mi sembra:
vicoli stretti tra muri a mattoncini
e l’emozione di trovarmi nell’altrove
di là dal mare, di fronte alla mia gente:
un’altra vita?
Però la vita che ricordo è solo una
di campi di carrubi e di miseria
di sole a picco che dissecca
di riscatti e praterie
di partenze obbligate per l’America

- Anch’ io ricordo la mia vita nera
di sabbie rosse come il sangue
serpenti e cantilene;
di casette bianche senza cibo
e di violenza;
anch’io sono partito per l’Italia:
un sogno di arance e mandarini
la speranza di cambiare il mio destino

- barconi e bastimenti naufragati
acqua salata nei polmoni –

...E ora
qui, nel fondo, al buio
ci abbracciamo desolati

Da Viaggio nella poesia (Edizioni Helicon, 2014)

Dune della memoria

di Gavino Puggioni

Là, in quelle dune

accarezzate dal mare

risacca dei miei ricordi

sentimenti come miraggi

pianure del tempo andato

distese sul mio corpo

senza lamenti

solo memoria

Da Afonie indispensabili (Thoth, 2017)

Io ricordo

di Renzo Montagnoli

Prima che l’oblio cali

sulla mia stanca mente

ricordo

di un bimbo che felice

correva nei prati

di una voglia di crescer

più in fretta

di un tempo che

non voleva passare mai.

Ricordo di una gioventù

che ora mi pare un sogno

di un’epoca ormai lontana

di cui mi giunge solo l’eco.

Ricordo l’attesa delle vacanze

ma anche il desiderio di imparare

in un continuo turbinio di speranze

la scuola e la casa, la casa e la scuola.

Una carezza di mia madre

che mai più potrò avere

la soddisfazione di mio padre

per quel figlio bravo negli studi.

Nel deserto di una vita

che nulla può più dare

m’aggrappo come un naufrago

a quella mitica età

a quel sogno che nel ricordo

si tinge di mille colori

al verde di quella giovinezza

che mai più potrà tornare.

Da La pietà

L’amore di una vita

di Piera Maria Chessa

Monti, impenetrabili monti
di panna montata
mi vengono incontro oggi
sulla strada,
niente di simile
ho visto per anni
nel corso della mia
non breve vita.

Mi accompagnò la neve
a lungo nell’infanzia
e ritorna nel tempo e nella mente
il lungo inverno
dei miei sette anni
quando un candido manto
ricoprì il mio paese
come una coltre spessa e calda
che a lungo avvolse strade
tetti e case.

Nacque forse lì
in quel tempo lontano
il mio grande amore
per la montagna,
quella stessa che oggi
dopo tanti decenni
mi regala ancora
emozioni speciali.

Magico mare

di Piero Colonna Romano

Per liete teorie d'epifanie
incanto divenisti.

Salso fragrante dall'acqua fluiva,
sabbia l'accarezzavi
e fu il tuo andar su scogli a farti spuma.

Donasti suggestioni,
per quel color turchese che par d'occhi.

Svelò il prodigio della tua magia
il correr verso il cielo confondendo
i tuoi colori a quello.

Così ritorno a te con la memoria,
per ricordare tempi
di vele che vaganti all'orizzonte
portavan dolci sogni,
svaniti com'un volo di gabbiani.

Nel fondaco di via S.Gregorio Armeno

di Cristina Bove

Sotto le case di ringhiera
la porta nera della casastalla
nera come i cavalli col pennacchio
e nero il cocchio
versione funeraria della zucca
lanterne affumicate e croci d’oro
il tiro a quattro per i morti ricchi

nell’ombra una scaletta
portava all’ammezzato
_ci dormivano figli e genitori_
unica presa d’aria
una finestra cupa, a mezzaluna
ricavata nell’arco del frontone
da cui mi salutava Concettina
l’amichetta con cui si andava a scuola

scene da un mondo refrattario al sole
e chi lo visse non esiste più
ora è un mercato acceso di vetrine
insegne e bancarelle variegate
ma sul balcone al terzo piano
c’è una donna tra i fili che si sporge
e d’improvviso è l’ombra di mia nonna
che mi saluta mentre stende i panni

 Orgosolo

di Sergio Menghi

Tra i massi della Barbagia

Circondato da valli selvagge e profumate

Al ridosso del monte che domina la valle della Luna,

quasi un fantasma che incute paura,

spunta Orgosolo, paese solitario e vivo

nel cuore della Sardegna.

La rabbia espressa nei murales

Gli sguardi agghiaccianti dei suoi fieri abitanti

Accolgono il nostro arrivo

E all’improvviso sfila, tra i veli neri delle donne

Tutte uguali ed eleganti

Ed i singhiozzi soffocati, strazianti dei giovani parenti,

un solenne funerale

dell’ultimo condannato dalla giustizia locale.

Intanto, nella via accanto

Si vedono i paramenti di una cerimonia nuziale

E sulla piazza del Municipio

Crivellato di colpi di arma da fuoco

L’altoparlante annuncia in dialetto stretto incomprensibile

La corsa dei cavalli serale.

Poco prima del tramonto di fuoco,

sulla piazza antistante il cimitero

si vedono affluire i cavalieri.

Ragazzi ed uomini impettiti

Stabili in sella ai focosi destrieri

Domare, con abili mosse, dei cavalli ciascuna impennata.

Poi la corsa, appaiata, sfrenata,

ritmata dal suon degli zoccoli sull’asfalto infuocato.

Così si conclude un giorno di festa

Per gli abitanti del paese più isolato del mondo

Con centinaia di case senza finestre

Come bocche spalancate, assetate di progresso.

A noi rari visitatori

Rimane impresso il ricordo

Dei saldi ed arcaici valori

Su cui si fonda quella esistenza sociale

Piena di orgoglio e di ‘balentia’.

Puzzano di soffritto

di Salvatore Armando Santoro

Puzzano di soffritto
le strade della mia giovinezza,
e di stantio
i locali umidi dove feci all'amore.

Non m'accorgevo allora dei cattivi odori
tutto sembrava primavera
come le margherite e i fiori
che crescevano all'angolo di strade imbrecciate
prive di marciapiedi e catrame.

Non puzzavano di petrolio
le strade bianche del mio tempo,
ma di soffritto,
quello lo ricordo,
vedevo il fumo fuor d'ogni negozio,
si faceva la fila il giovedì dal bottegaio
che vendeva il vino annacquato.

Don Vincenzo, sedeva la sera sotto il muretto,
e mio padre glielo diceva che il vino era annacquato:
“Se voglio acqua vado alla fontana,
e non pago per vino”.
Si risentiva Don Vincenzo
ma lui sapeva che imbrogliava,
doveva costruire un appartamento alla figlia,
ma la prigione l'ha evitata.

Puzzava di soffritto
la strada della mia giovinezza
ma io ricordo solo il profumo di un fior d'angelo
in un vaso di legno
che inghirlandava la vecchia scala
della casa che non è più mia.

Ronchi

di Gianluca Ferrari

La grande fontana sbilenca

scrosciava monti tutt’intorno

a case spesse, ombrose

dentro come i boschi

appena oltre le soglie.

Un rivolo ripido

di scale in pietra tagliava

fuori le tue quattro mura

e la congrega delle donne

anziane sedute al bordo

della sola strada, ramarri

incapricciati al sole.

Per quelle scale porte

di legno verde, dagli anelli

rugginosi: porte di gnomi

ciuffi d’ortica, soprassalti

d’api sfiorate nelle corse

ardite ed il velluto viola

dei lamponi che ingigantiva

ad incantesimi svegliati

dalle nostre stesse voci.

Da Il posto del fragole (edito in proprio, 2018)

Val d’Adige

di Gabriele Oselini

a mia zia Fausta e Piero

filari di peschi

profumavano

il canto

prima che l’acqua gelida

del canale veloce

l’annegasse

in un riflesso

rosso papavero

e la sera

profumata di lavanda

ci addormentasse

sfiniti

su bianche lenzuola di canapa

in val d’Adige

Da Fiori rossi (Fara, 2018)