Poesie per il XXV aprile

 

25 aprile 1945

di Graziella Cappelli

Sono nata
nella casa
dalle tegole
rotte
e finestre
di vento.

Rifiorivano
i meli
sui campi
incrostati
di sangue.
La Liberazione
cantava
marciando
tra garrule
bandiere
e carri armati
a gremire
le piazze.

Ancora ...
piange
la terra.

La madre del partigiano 

di Gianni Rodari

Sulla neve bianca bianca
c'è una macchia color vermiglio;
è il sangue, il sangue di mio figlio,
morto per la libertà.
Quando il sole la neve scioglie
un fiore rosso vedi spuntare:
o tu che passi, non lo strappare,
è il fiore della libertà.
Quando scesero i partigiani
a liberare le nostre case,
sui monti azzurri mio figlio rimase
a far la guardia alla libertà.

Ai quindici di Piazzale Loreto 

di Salvatore Quasimodo

 

Ai quindici di Piazzale Loreto.
Esposito, Fiorani, Fogagnolo,
Casiraghi, chi siete? Voi nomi, ombre?

Soncini, Principato, spente epigrafi,
voi, Del Riccio, Temolo, Vertemati,
Gasparini? Foglie d'un albero
di sangue, Galimberti, Ragni, voi,
Bravin, Mastrodomenico, Poletti?
O caro sangue nostro che non sporca
la terra, sangue che inizia la terra
nell'ora dei moschetti. Sulle spalle
le vostre piaghe di piombo ci umiliano:
troppo tempo passò. Ricade morte
da bocche funebri, chiedono morte
le bandiere straniere sulle porte
ancora delle vostre case. Temono
da voi la morte, credendosi vivi.
La nostra non è guardia di tristezza,
non è veglia di lacrime alle tombe:
la morte non dà ombra quando è vita.

Sant'Anna 12 Agosto 1944

di Renzo Montagnoli

  

C'era quell'alba un'aria di vetro

gente svegliata con grida di belva

ammassata nella piccola piazza

e poi il latrato feroce dei mitra tedeschi

i corpi segati da raffiche intense

e il fuoco a divorare ogni cosa

a incenerire quei poveri morti

donne vecchi e bambini

immolati nel comune destino

e le fiamme alle case

i bimbi arrostiti nel forno del pane

i fuggitivi rincorsi e massacrati di botte.

Dense nuvole di fumo salivano il monte

in un girone d'inferno i diavoli neri

l'elite della razza

a sporcarsi le mani

a bere quel sangue

a gioire nel portare le offese.

E infine fu notte

e un buio pietoso scese

a celare l'orrore del giorno.

 

Ero a Sant'Anna quel 12 agosto

e ancora vi sono e sempre resterò

uno dei nomi di un lunghissimo elenco

incisi su una lapide segnata dal tempo

affinché di orrore e di morte

di ogni ignominia che l'uomo può fare

non venga mai persa questa memoria.

 

Da La pietà

 

Alle 560 vittime dei carnefici nazi-fascisti.